Décimas

(…) de la cual nada se sabe. No porque aprenda el oficio voy a estar muerto. Ficticio no es el mar (…) sino la llave que arrincona lo más grave de su hondura en la cabeza.

Entre dos puertos, el mar con su salada distancia, acuática redundancia, fondo imposible de anclar. Ni Jesús pudiese andar tu planicie cristalina. En un puerto, bailarina me esperarás. ¿Medio muerto llegaré al ignoto puerto o me ahogaré? Adivina.

Año 2000. Pasa un paria. (Parece oriundo de Grecia). Su imagen clásica, recia, es la arcilla intermediaria entre su voz milenaria y su cultura latina. Un Hades de parafina se postra reverencioso ante el lírico sollozo que inmortalizó a Yazmina.

Este balcón que ha visto la partida / de todos mis gorriones ermitaños, / ha soportado el grito de los años / y todos los cigarros de mi vida.

Una antigua máxima marcial, común en los practicantes de Kyūdo, nos habla de la diana como símbolo del propio arquero, con lo cual disparar la flecha es un acto de búsqueda individual, una introspección ontológica del yo, definido en relación con aquello de lo cual este participa.

Pase usted. / Vea mi casa. / Casa vieja y sin pintura. / Con mil duendes de ternura en cada gesto. / Una taza de café para el que pasa por su puerta bien temprano / Con la ausencia del hermano en la guitarra sin voz / Con un plato sin arroz entre la mesa y la mano.

Fugado del compromiso de la presentación y la lectura de los poetas y movido por la ansiedad, me aislé por unos minutos en la librería de la UNEAC, apacible y climatizada hasta el delirio, recorrí sus anaqueles ávido pero sin prisa, hasta detenerme en una cubierta acaso insignificante que portaba además de un diseño sobrio una presunta falta de ortografía en su título, a menos que se tratase de una paráfrasis, Bitácora de la tristreza