Poemas:
Al final
“Los ojos ven, el corazón presiente.”
Octavio Paz
Que pocas cosas duelen. Digamos, por ejemplo,
que se puede no amar de repente y no duele.
Duele el amor si pasa
hirviendo por las venas.
Duele la soledad,
latigazo de hielo.
El desamor no duele. Es visita esperada.
No duele el desencanto. Es tan sólo algo incómodo.
Somos así, mortales
irremediablemente,
sin duda acostumbrados
a que todo termine.
De senectute
Cuando yo era muy niña
las viejas se peinaban como diosas.
Me gustaba acercarme y contemplar
el sencillo ritual de cada día:
las viejas, sentadas a la puerta,
esperaban tranquilas a sus hijas
que llegaban alegres, bulliciosas,
a deshacer el moño del día anterior.
Con la mirada absorta de la infancia,
observaba caer los escasos cabellos
sobre los hombros secos y la espalda abatida.
Las viejas elevaban hacia el cielo su rostro
con los ojos cerrados
y no podía yo quitar mis ojos
de la piel transparente de sus sienes,
de la azulada red de duras venas,
de los largos mechones apagados.
Así avanzaba otro día,
se tejían las trenzas con esmero,
se trataban asuntos de mujeres,
a veces susurrados,
a veces relatados con viveza,
mientras peinas y horquillas
flotaban en la blanca palangana.
Cuando yo era muy niña
las viejas iban siempre de negro
y vivían
cara al sol en silencio y con los ojos cerrados,
y se peinaban
como si fueran diosas.
Pero aquel elegante recogido que tanto me gustaba
acababa cubierto por un pañuelo negro,
un día más, oculto.
un día más, perfecto.
El escondite
Tengo miedo.
Jugábamos al escondite.
Yo me ocultaba
y tú me perseguías.
Pasaron largas horas
y tú no me encontrabas.
Pasó la primavera,
se esfumaron los largos días de verano
y vino el otoño con su crujir de madera seca
y vino el invierno con su dolor de corazón sepultado en la nieve.
Te espero en mi rincón
y tengo miedo.
El sur, el sueño
“Esa vana costumbre que me inclina
Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.”
J. L. Borges
Todo se ha ido borrando tiempo adentro
y he vuelto al sur inmóvil de la siesta.
Tú tal vez dormirás en la penumbra
de altos techos de cal. Te estoy buscando
entre el calor sin horas de la tarde
mientras muere de sed la vieja fuente
y vomitan geranios los balcones.
Vine porque las noches se llenaban
de un sol loco vertido por las calles.
Vine porque volví a escuchar los cascos
de caballos sin rumbo por el pecho.
Todo se ha ido borrando tiempo adentro.
Vine para morir.
Llamo a tu puerta.
Equipaje
Mantén, camino, tú, la esperanza.
Van cayendo los días
en las secas cunetas de mis años,
pasan las estaciones,
otros son los viajeros que hoy marchan a mi lado,
ha caído algún árbol que estuvo antes erguido
y las aves que perdieron el rumbo
vuelan ya de regreso.
Manténte tú, camino,
con cansancio y con sed, con hambre y con deseo,
y dame tus placeres,
tu empinada hermosura hacia el ocaso.
Carpe Diem para un amante indeciso
Tómame ahora que aún es temprano
Juana de Ibarbourou
No entiendo tus palabras
ni los goces que ofreces
siempre para más tarde,
siempre un poco más lejos,
como una cena fría
tras el castigo impuesto.
Sólo sé dar razón de aquí,
de este momento,
de tus labios frutales
saliendo del invierno,
de mis manos hambrientas
rebuscando en el fuego,
del sabor de tu espalda
cuando empieza el deshielo.
Gocemos todo aquí,
si puede ser ahora,
lo presente y concreto,
lo seguro y lo cierto,
los placeres del alma
con el cuerpo.
No entiendo tu lenguaje
de promesas al viento.
Sólo quiero saber:
¿te quedarás más tiempo?
Geografía
“Eres libre” -dijiste.
Yo te miré en silencio
con la expresión absurda
de esas viejas muñecas
que se pierden un día
tras haberse arrastrado
por todos los caminos
sin rumbo de la infancia.
“Puedes ir donde quieras”
-dijiste. Y de repente
encogieron los mapas,
no hubo puertas abiertas,
una goma invisible
borró todas las calles
y entonces fue el dolor
un camino sin tierra y sin orillas.
Los obstinados
“El aire es inmortal. La piedra inerte…”
F. García Lorca
Al fondo de rincones escondidos
crecen flores ocultas entre hierba.
Hay raíces clavadas a la piedra
que aguardan impertérritas la lluvia.
Al sur de los veranos agostados
se oye la seca espera de los pozos.
Tanta belleza vive, tanto amor…
Bajo la nieve sueñan los caminos
con los días azules del deshielo.
Oráculo
No cruzaste aquel puente
y su remota voz de musgo
se enredará por siempre entre tus pasos.
Te dio miedo bajar las escaleras
y un negro precipicio de peldaños
se abrirá a tus pies cada mañana.
Desde hoy
todos los lechos
donde busques descanso
se llenarán de pozos
y caerán confundidos
tu rostro y sus caretas.
Biografía:
Irene Sánchez Carrón es una poeta y profesora española nacida en Navaconcejo, Cáceres, en 1967. Se licenció en Filología Inglesa por la Universidad de Extremadura y en Filología Hispánica por la Universidad Nacional de Educación a Distancia. También es doctora en Lengua Española y máster en Español para Extranjeros. Actualmente imparte clases de Inglés en un instituto de Cáceres y escribe una columna de opinión en el periódico Hoy.
Su obra poética se caracteriza por una mirada crítica y lúcida sobre la realidad, con un tono a veces irónico y a veces melancólico. Entre sus referentes literarios se encuentran Ángel González y la generación del 50. Ha publicado varios libros de poemas, entre los que destacan Porque no somos dioses (Premio Hermanos Argensola, 1997), Escenas principales de un actor secundario (Premio Adonáis, 1999), Ningún mensaje nuevo (Premio Antonio Machado, 2008) y Micrografías (Premio Emilio Alarcos, 2017). En sus versos aborda temas como la identidad, el amor, la memoria, el paso del tiempo, el mundo rural o la condición de la mujer.
Irene Sánchez Carrón es una de las voces más relevantes y originales de la poesía española contemporánea. Su obra ha sido reconocida por la crítica y el público, y ha sido incluida en diversas antologías y estudios. Su poesía combina la reflexión con la emoción, la ironía con la ternura, la tradición con la innovación. Su palabra es un espejo que nos muestra las luces y las sombras de nuestra existencia.