Poemas de Alberto Guillén

OFRENDA

Ven
aquí caminante,
—amigo o enemigo— ten
estas canciones que el Instante

dejó en
su vuelo en mi jardín.
Verás: la viña de mi sien
maduró su racimo sin

esperar
tu gratitud, y has de encontrar
entre el rumor de mis versos

huellas de tu dolor,
por que yo llevo en mí los universos
que murieron sin flor.

ANACREONTICA

Ríe al dolor, hermano,
y apura tu licor,
en este mundo vano
no hay minuto sin flor;

exprime con tu mano
las ubres del amor:
ya te espera el gusano,
el único señor;

acorta tu camino
con la embriaguez del vino
del placer y después

ve tranquilo a la puerta
de la mansión desierta
de lo que ya no es…

Oda al viento

El viento da un volatín
en mi dedo
y me tira de las manos al cenit,
luego me tiende su cesto
para que arroje su recuerdo;
se echa de bruces en el cielo
y se pinta ojeras de hollín,
viene rodando como un niño
los mil aros del polvo
y suena un silbato
do re mi.
juega a hacer surcos en el cielo
con el arado de un avión
se encarna en mis hombros como un mico
y se mete los dedos en la sien
bailarín de todos los alambres
trae nubes banderas
con que empenacha la ciudad
me tapa loa ojos con puñados
de pájaros
mientras él coge pantorrillas
lea tira. a las mujeres la mixtura
de sus 200 crepúsculos
y quiere amarrar mis pensamientos
con serpentinas porvenir
sopla. mi corazón cenicero
me da el brazo
y galopamos con el cielo
y los hombros en la ciudad
en los pies como un patín

TRANSMIGRACIÓN

Mañana, cuando el viento
repose en mis cenizas
y ya mi pensamiento
se duerma con mis risas;

Mañana, que el violento
ritmo del corazón
ahogue su lamento
como un viejo león;

Mañana, que las rosas
se pongan ruborosas
al beber de mi boca,
y mi lira esté muda
y mi alma desnuda:

¡Yo cantaré en la roca!

ADVOCACION

Niño soy es decir un hombre en perpetuo trance de crecimiento.
Hombre de alba, raíz, brote .Y porque brote. Porque estoy
brotando siempre como la grama dulce de mi tierra, este
libro ha nacido para vosotros, niños de mi Arequipa.
Por vosotros no me acuerdo del ala que, ayer no más,
emplumaba mi axila, ni la adusta lección de mi montaña.
Y así, con voz endulzada por estas aspera amargura que nos va
Creciendo a los hombres de la vida, os digo:
Una vez Armado rivera me invito a su escuela .Quería
unas palabras mías para el indio broncíneo, hermano nuestro,
Hecho de tierra y de lágrimas. Las dije vosotros
Estuvisteis atentos como las aguas del rio, que se aquietan
Para recoger el paisaje .junto a vosotros subida en el
Tejado, una águila escucha también mis palabras y
Vuestros himnos.
Pues bien, así como esa águila –que habría muerto en
Cualquier lujosa jaula y se ha hecho amiga de vosotros
Porque sois puros, porque la vida no os ha encenegado
Todavía los labios ni los ojos –así vengo yo a vosotros,
Desde cielos altos, trayéndonos estas palabras puras
Encendidas, estos símbolos, están historias bellas como
Cuentos y estos hombres nacidos para el bronce y el mito.
Y vosotros, maestros de Arequipa y de América, oídme
También .Es necesario que me oigáis ahora en el granito azul
De la fábula, como ayer oísteis mi palabra, abeja de oro en el
Moscardoneo en creciente de seis mil niños de Arequipa.
En verdad os digo que el poeta no cumple sino lleva su
Corazón al pueblo, si no lo reparte a todos, hecho pan y
Hecho de vino, sangre, alma y música, poetas.
Y pueblo, el gran pueblo abierto siempre y ávido de agua y
De semillas es el diminuto, el innumerable, el inextinguible
Pueblo de los niños
El niño es surco, es hierba y es arbusto .la hierba gatea
Y todo lo invade .El árbol acoge canto y nido .y el surco
Podre y trasformar la semilla .Dejemos en el
Nuestra palabra buena .El fruto dirá su cosecha.