Resumen del libro:
“Norte” es una obra magistral escrita por el renombrado poeta irlandés Seamus Heaney. Este libro profundiza en la compleja historia del norte de Gran Bretaña, específicamente en la región de Ulster, donde se entrelazan elementos como la industrialización, el movimiento sindical, la religión católica y el protestantismo. La narrativa de Heaney se sumerge en este contexto histórico y social, explorando las tensiones y los conflictos que han marcado la región a lo largo de los años.
El autor, Seamus Heaney, es ampliamente reconocido por su habilidad para entrelazar la poesía con la historia y la cultura. En “Norte”, demuestra su predilección por la arqueología como una fuente de inspiración para desentrañar la verdad histórica de su pueblo. De manera similar a como Pablo Neruda exploró la huella cultural de sus ancestros en “Altura del Machu Picchu”, Heaney se sumerge en el pasado en busca de las raíces de su identidad cultural.
El libro “Norte” es un testimonio conmovedor de la pasión de Seamus Heaney por su herencia cultural y su habilidad para tejer una narrativa poética que arroja luz sobre los conflictos y las transformaciones en la región del Ulster. A través de su prosa poética y su profundo compromiso con la historia, Heaney ofrece a los lectores una perspectiva fascinante de un territorio marcado por influencias germanas y vikingas, cuyos efectos han sido profundos y, a menudo, impactantes. En resumen, “Norte” es una obra literaria que cautiva y enriquece, y que demuestra una vez más el talento inigualable de Seamus Heaney como poeta y narrador de historias.
Mossbawn: dos poemas dedicados
A Mary Heaney
1
LUZ DE SOL
HUBO una ausencia iluminada por el sol.
La bomba con su casco del agua de aquel patio
calentaba su hierro,
agua melada
en el suspenso cangilón
y el sol estaba
como parrilla que se enfría
contra el muro
de cada largo atardecer.
Así también sus manos se afanaban
sobre aquella bandeja,
el horno enrojecido
irradiaba su placa de calor
hacia donde ella estaba
con un mandil enharinado
al pie de la ventana.
Ahora limpia la tabla
con el ala de un ganso,
o se sienta, regazo generoso,
con blanquecinas uñas
y en sus piernas canillas rubeoladas;
aquí, de nuevo, hay un respiro,
el bollo que ya estoja
al sonar dos relojes.
Y es que el amor es esto
como la pala de hojalata
hundida más allá de su destello
en la masa de harina.
…
