#1 /
buda maúlla
entre dientes
y se pasea
cerca
de mi silla.
cuando
finalmente
comprendo
que está
pidiéndome
alimento,
camino hasta
la cocina
y lleno
su plato
hasta
los bordes.
enseguida
se acerca
y empieza
a masticar
con un ruido
parecido
al de comer
tostadas.
un par
de minutos
después,
va a rascar
la puerta
donde lou
duerme,
para poder
entrar.
con dos o tres
expresiones
no verbales
se las ingenia
para atravesar
entero el mundo
que le tocó
en suerte.
mientras tanto,
nosotros ostentamos
convencidísimos
el título de especie
superior
sólo porque sabemos
tres o cuatro formas
distintas de decir
la mesa está servida.
#5 /
después de coger,
de lo que soy,
apenas una cáscara.
yerba renegrida
en el mate
del descuido.
como si el deseo
golpeara su cabeza
contra el marco
de la puerta
con la mayor fuerza
de la que es capaz.
todo lo que conozco
del silencio verdadero,
sin dejar de respirar
ni apretar fuerte los ojos,
me lo enseñó el hueco
en tu hombro, donde
al final descanso
una de mis sienes.
#6 /
soy de la generación
que metió en la tierra
a spinetta y a sokol.
es a este tiempo
dónde vienen a morir todos
los héroes de la infancia.
nosotros matamos
a bowie a lemmy
a david foster wallace
a garrafa sánchez.
es esa demanda enfermiza:
que alguien nos distraiga
de decir uno pero hablar
de lo incompleto,
del hambre de la oscuridad,
de las infinitas y sutilísimas
posibilidades de arruinarlo
todo.
cada vez que alguien
se queda sin trabajo,
o que un ser despreciable
dice negros pero negros
de alma, cuando te dan
jabón en polvo, o cuando
un rastrero acuesta
a un jubilado.
eso también somos
nosotros.
todas las veces
que chupamos la pepa
del mundo antes
de venderla,
nuestros ídolos vuelven
de toda muerte
nada más que a morirse.